Volátil

Cochabamba

2011-11-25T08:05:00.001-08:00

Mercado de Cochabamba

Re encuentro

2011-11-25T07:37:00.001-08:00

Como una carta por barco

llegué a tu gesto de antes y lo reparé

Aunque no seamos nadie

y no sepa nadaya de ti

él brillópleno como el día

ahora

tomo el margen de mis palabras

y lo doblo

afuera dice ‘let it be’

Lonely

2011-11-24T11:30:00.000-08:00

A veces

me da miedo

no el viento

ni la lluvia

azotando juntos

las ventanas

no las aves

que gritan en medio

de la noche

no las grises

brumas que visten

el camino

no el ruido del hacha

cercana fuerza

que despedaza

A veces

me da miedo

que nunca

deje de buscarme

en la soledad.

no soy de aquí

2011-07-12T09:55:00.000-07:00

"No soy de aquí, ni soy de allá, no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad..."

Facundo Cabral
Q.E.P.D.

Moon

2011-07-04T10:48:00.000-07:00

Two angels jumped into the fire
while the moon horn in the sky
sinked in a forrest on a hill

The man cried silently and the sob
gathered in his handerkerchief that
he then throwed into the fire

The woman carefully saw all burning
She celebrated the planting of a seed
She cut the silence with a lullaby...

"Que no crezca"

2011-07-01T18:27:00.000-07:00

"(...) Mujeres locas
no griten y sepan.
Nacen y no crecen
el Sol y las piedras,
nunca maduran
y quedan eternas (...)"

Gabriela Mistral

Otro Sol (esbozo de canción tipo cueca)

2011-06-24T07:26:00.000-07:00

Sol, sol, sol de mi corazón:
apunta a mi planeta
arreciante de chubasco
sumergido en promesas
de bengala chingada

Sol, sol, sol de mi cielo azul
seca por fin la maleza
quita sombra a mi capullo
acostumbrado a que babosas
lo dejen pegotiada

Sol, sol, sol de mi ribera
no olvides esta tristeza
calentar en el invierno
pon tu arcoiris en sonrisa
para yo espantar a la pela'.

¡Tan-tan!

Al sol

2011-05-11T08:20:00.000-07:00

Detrás de esta línea

----------------------------------------------

queda el miedo a adorarte

como el sol

y cegarme de ti.

Es solo el temor

lo saboreo...

la banda musical

2011-03-30T11:40:00.000-07:00

Somos

una banda poco convencional

de nosotros algunos ni suenan

solo vibran como alarmas

o murmuran y comen

vacas masticando el pasto

entre mugidos vagos y continuos

confusión bajo el cuero tenso

que sostiene la cavidad

del presente en el que somos...

...lúgubres a veces

apenas unas lápidas en el desierto

velas encendidas que danzan al viento

a punto de sucumbir a los remolinos

que engañaron al ingenioso una vez...

Seguimos siendo

cada quien un instrumento

una antena para ubicar el centro

de un corazón ardiente

y parece que somos un poco estrellados

silentes en nuestros mensajes

aunque piquen como flechas bajo la dermis

caen al vacío

sin eco más que el vértigo

en el SER

A saltos surge entre mareas

un cuerpo de armonía

firme frente a la luz

empecinado porque suena

y su resonancia llena el espacio

hasta aprisionarse en un ritmo

Entonces somos un laberinto

enmarcados en canales difusos

como ratas hacia el queso

en rutas de concreto

o laboratorio.

Aquí en el SER

poco a poco desclavamos los fierros

que nos torcieron los huesos

ante la puerta del Cristo Redentor

tan calmo predicando el amor...

Somos vanos

somos deuda al tiempo

Músicos

Masoquistas

por sentirnos permanentes

dejamos de estar ahora

abrimos el teatro al musgo de la sombra

invade la pared de lo visible

mientras en lo que ES

crece la in-con-ciencia.

Raíz

2011-03-23T11:14:00.000-07:00

Nací con mi planeta
adentro de un quirófano

La tierra me la botaron
a un crematorio

solo ese fuego conoció
de la madera

...del humo
se hizo mi raíz.

AYEKAWE

2010-11-17T11:51:00.000-08:00

¡Rucia patiperra!
Se te quedó el corazón
y partiste igual, suelta
como el viento, te apuesto
que encuentras uno
nuevo, más verde
que'l que dejaste atrás

Eramos como musgo que
crece en la sombra
tú con tus tallos, chascona
yo con mi luna
derramada

¡Ayekawe, te mandaste a cambiar!
sin superar esa estrechez de cola
esa discapacidad
de cola entre las piernas
¡Te fuiste por los cerros!
¡Rucia patiperra!

Leaking shadow

2010-07-06T13:42:00.000-07:00

***

Came back, like a dead memory

He worked in the house me sleeping

Lyed by my side and made a bed hole

Stared at me as if I was another

Corpses that don’t get a grip nor graves

Deadly feelings, dear at first, kill faces

Wasting the light in a blured book

No eyes or words to read in it Love

Shadows cover a blank in my chest

No strenght to bear his shattering time

Wind forces my bandage to the woods

Away in creeping a branch that bleeds

Try to hold him, give a chance, care

Is as hard as during an hour underwater

No air nor trust, one cold moonbeam

Pointing in the night the place to run to

***

En un hueso mi signo

2010-06-23T09:00:00.000-07:00

Estoy madura o sea a punto de reventarme
Tenso mi carne sobre esta historia de lombrices
Engendro fuegos volcánicos en esta gavia
Canto médulas rotas por la jauría

Descolorido

2010-05-05T10:54:00.000-07:00

Cansados de vivir en casas de latón entre maderos que flotan colonizados de moscas hartos de un buzón vacío o quizás demasiado lleno entre los versos y las rutinas impasibles que tocan la soledad cantan sin mover los labios los amantes muertos cantan al eco deshojado sin incorporarse yacen en el paisaje funerario sin un camino nada que los despida más que una fotografía que el sol decolora.

Enlutada

2010-03-18T12:08:00.000-07:00

Hay un hijo
arrancado

en su sitio
crujen las ramas
se agrieta mi tronco

su recuerdo
un surco de carbón

su canto
ceniza contra un sol negro

cuelga plumas
oscuro en esa música

Bajo tierra

2010-02-02T10:24:00.000-08:00

Proserpina cayó en desgracia, Plutón la secuestró.
Se la llevó de la alegría a una cueva húmeda sin luz.
Le dio vestidos y frutas, la engatusó pobrecita, aún niña,
a probar la muerte y quedar para siempre con su anillo al cuello.

root

2010-01-19T11:09:00.000-08:00

First thing fertile trapped in my tubes

Like the sense of aliveness wrapped and unseen

Letting the anguish root between my breathe, it thickens

Torn by violence and with one embryo misplaced inside

No why’s or how’s at this point of cancer

The way through it is shorter than returning, so

Blast this disease bound to torment distractions!

Freedom exists when you hold your heart in the height of your eyes

And you see the dying corpse’s released

Believe honest the crepuscule shattered

In thousand worthless windows

But I was going out towards freedom

Where did I stop?

Oh, yeah, motherhood...

Ñaña

2009-12-18T12:13:00.000-08:00

Tomemos mate
Y hablemos las dos
Herminia Nahuelpán

Esta cocina, contigo, es el hogar

Hazme una trenza María
Como antes
Que me haga llorar
Que tire fuerte
Que se tense el impulso
De ser árbol
Para sentir la vida
En mis hojas

Ayúdame a marcar este día
En que se riega un huerto solo
por quien me ayuda en las estrellas

Nien kay ñi anchimalén

Deja que te diga tañi ñuke
Que te hable unas palabras
En la lengua que nunca aprendiste
El idioma que con vergüenza
Ocultaron tus abuelas

Zbigniew Herbert : Se confiado anda

2009-11-30T16:30:00.000-08:00

Traducción de la versión inglesa de John Carpenter y Bogdana Carpenter

Se confiado anda
Anda donde otros fueron al límite oscuro
Por el vellón dorado de la nada tu última recompensa

Anda derecho entre aquellos que están de rodillas
Entre aquellos con la espalda torcida y los derrocados en el polvo

Fuiste salvado no con el fin de vivir
Tienes poco tiempo debes dar testimonio

Se valiente cuando la mente te engañe se valiente
En la cuenta final solo esto importa

y deja tu Ira impotente ser como el mar
Cada vez que escuches la voz de los insultados y los vencidos

Que tu hermano Desprecio no te deje
Porque los cobardes informantes de verdugo - ellos ganarán
Ellos irán a tu funeral con alivio echarán un montón de tierra
La carcoma escribirá tu biografía erosionada

Y no perdones realmente no está en tu poder
Perdonar en el nombre de aquellos traicionados al alba

Cuídate sin embargo del orgullo innecesario
Sigue mirando tu cara de payaso en el espejo
Repite -fui llamado, no habrían mejores que yo

Cuídate de la sequedad del corazón ama la primavera en la mañana
El ave con el nombre desconocido el roble invernal
Luz sobre la pared el esplendor del cielo
Ellos no precisan tu tibio aliento
Ellos están ahí para decir: nadie te consolará

Se vigilante -cuando la luz en las montañas deel signo- levántate y anda
Mientras que la sangre tuerce en el pecho tu estrella negra

Repite viejos encantamientos de la humanidad fábulas y leyendas
Porque así es como lograrás el bien que tú no lograrás
Repite palabras grandes repítelas tenazmente
Como aquellos cruzando el desierto que perecieron en la arena

Y ellos te retribuirán con lo que tienen a mano
Con el azote de la risa con homicidio en una pila de basura

Anda porque solo de esta manera serás aceptado en la compañía de los cráneos fríos
En la compañía de tus ancestros Gilgamesh, Héctor, Rolando,
Los defensores del reino sin límites y la ciudad de cenizas

Se confiado anda

De otro Gavilán parecido (título provisorio)

2009-09-09T07:14:00.001-07:00

Turbo, turbada, más tensa, masturba, me triza la testa esta trama tragedia.
Yo te quise, dislocada, yo te qui, yo te quise turbada, sin turba, ni línea, ni libro, ni lanza, desarmada, lejos del alma, en las cáscaras pesadas, pesares traídos a la mesa de la terraza, la perra se mea, no para de aullar, la pena, la preñez, la podrida preñez que te quiso, yo te quise pesada, penosa, peliaguda en mis puchos pensados lejos de la cama.

Sí te qui…
Te quise trastornada, tu abrazo me atrapó, tu labio enrevesado, triste, fino, intenso, tu labia me sedujo, atraída en fantasmas del espejo, de ese reflejo atribulado que tropezaba en piedras de imán. ¡Qué yo te quise! Dije y lo hice, me fui de mí contigo, al barco lleno de ánimas, al barco de los náufragos que zarpan perpetuamente a la nostalgia. Me baje en la isla trágica y no lo sabía, sabiendo, sorbiendo, absorbiendo absoluciones de algo que no hice. Yo te quise y no era yo, eran las cortezas de tajos profundos, era la guitarra en mi linaje, era el abrazo tierno de la ilusión, la personalidad de fuego y su tierra prometida de sábanas, nunca tan suaves como en la articulación de nuestros cuerpos fugaces; ese trago insistente de la inconciencia musical que deja de parirse para internarse al aire. Ido, ido, perdido el ritmo tan luego en la caída, como un vampiro atado a un cerro donde rápido surge el sol y te incinera.

Yo te quise, veleidoso. Yo te quise, lo di todo, ya no soy la misma. No seré la misma muerta lánguida aferrada al árbol torcido de mis ansias. Ejercito el circuito de decirlo todo en esta distancia que solo aleja nuestra casa de mis heridas asomadas. Tengo el amor trunco, la madre me enderezó el tronco a golpes y lágrimas. Yo te quise y me heriste en la misma lengua que penetró mi carne con un ácido reconocible de rabias.
Tarde las llagas mostraron su causa y el cauce torcido, ya turbado y funesto resistió a los juicios y llantos por la confirmación de lo irreparable en el último coito, más hondo en lo terrible, que solo tendió la pérdida, que solo alargó lo trágico, que solo levantó tu mano, tu ego, tu fuego contra mi, contra mi reflejo de mi en tu lamento.

Ya te quise, ya te quise doloroso, infructuoso, una vez aferrado a mi cuerpo, a mi calma tensa y abierta, a unas piernas, unos ojos. Yo te quise y supe en ti un antes y un después en este cuerpo transformado, en esta lucidez que quiere arrancarse lo trágico, arrojarse a la sombra y abrir los cofres del pasado, dejar que todo se diga y que llore irrefrenablemente todo lo que duele tanto tonta tanto turba la tragedia de quererte y tener todo de menos abierto donde corroerse.

Te quise inconciente, ciega, tonta de asfiixia, ebria de cuerpos suaves encumbrando sus fantasmas en la hoja blanca de lo que no puede ser. Tú, ebrio, terminaste de derramar tus ácidos, pero no cesa de arderme.

Poema de 1999: Flor de Leche Nevada

2008-10-30T18:43:00.000-07:00

Flor de leche nevada

Flor de leche nevada, flotas en mi vaso plástico junto a una cáscara de una naranja que comí esta mañana
Luego de sacarla de un naranjo y echarle una cascarita a mi té matutino, bebido entre huidobro y
errancia graciosa
¿ no sabes, acaso, florcita amorosa, que hay guerra en Kosovo
que los hombres de la tierra se quedaron sin ella
que el agua se nos acaba en derroche (quizá ya no podamos regarte)?
¿no sabes los accidentes de los hombres en la oscuridad?
¿ y la injusticia, flor mía, no sabes de ella?
se sienta sobre todos los países y los aplasta, florcita ¡los aplasta!
no los deja respirar el aire sobre la tierra los pastos las flores
te quitan alimento con cemento y más cemento
el horizonte lo pueblan de cables y edificios
no se miran los ojos, mi flor láctea, no se escuchan ni a sí mismos
se les olvidan las montañas y el cielo
no recuerdan sus rodillas con costras y las poleras con tierra
los dedos con tierra, ellos y ella
nosotros y ella
¡Ay! mi flor solitaria de leche nevada con soles y humo
tu sangre fluye hacia el agua de mi vaso plástico con una cáscara de naranja que comí esta mañana
sacada de un naranjo cargado de naranjas
por mis venas también correrá tu sabor de praderas
y silencio de estrellas, miradas vegetales que ven y verazmente
las aguas donde bailas frente a mis ojos caen por mi garganta
y limpian esas palabras que atascan la mirada al suelo
de los parientes humanos que enferman de tanto tragar
tragar sin degustar, tragar sin preguntar, sin opinar, tragar sin recordar,
tragar sin digerir, tragar y tragar
¡sin defecar! mi flor silenciosa, sin desechar esos pétalos marchitos para florecer más primaveras
no saben, mi amiga, que hay un círculo pequeño en el pechofrente
y uno gigante en el mundiuniverso
¿por qué no miran? me pregunto ¿ por qué no ven?
Ven ir volver venir andar volver caer volar ver ir volver seguir seguir andar
¿Por qué los frutos se pudren en los ärboles?
Las flores ignoradas tienen cenizas con pétalos y cenizas
Las hojas caen sobre los pasos y pasan bajo ellos pasando sin eco ni sombra

No las ven ni sienten
Las nubes rosadas moradas amarillas naranjas celestes grises blancas negras rojas
Las estrellas azules
La corriente en el centro
De la corriente corriente
La llama en el fondo sinfondombre
Ni los pájaros ni los perros en diálogo, ni las hiedras vistiendo a los árboles
Las palmeras chasconas y peinadas, mononas y nomonas
¡ay, florecillas! las palomas, las palomas más más palomas
¿qué les pasa, pechugonas? sus patas se tuercen, sus picos se deforman
ya no son paz, son ratones ¡por el cielo! ratones por el cielo
¿por qué no ven?
Vegan miren, ir ver y volver a venir, vengan vean anden sigan

Ay, flor de leche nevada, de soles con gotas de lágrimas
ellos sonríen y lloran sin saberlo, ellos son yoos en el fondoadentro
nosotros, florcita, nosotros es uno
ya no ven más que ramas deshojadas, sin flores
se les olvida, lo olvidan, ellosotros
yo tomo de tu sangre y no es de tu sangre y no es sacrificio, flor mía
es unióncomuniónfusióncomprensión del alma una, de ti de mí de ellosotros
ellos yoos otros todos
por eso mis ojos sangran por tu herida y lamí tu sangre
todos ven miran, pero olvidan
vengan vean, miren las raíces de la carne el agua el sol la tierra el cielo
nieve escarcha rocío granizo y niebla, raíces de nubes y de lluvia
de ríos, lagos, glaciares y mares, océanos
un agua
un fuego
un aire
un terra, pachamama, madre padre
un todo
tres todo
todo todo
uno dos tres y todo
así nada
y uno solojunto es todo, flor mía
es nada.

BORRONES

2008-10-16T20:35:00.000-07:00

Mi vida escrita no es mía.
Es de la vida; borro lo falso
Lo borro, borro lo falso.
Lo que no es mío.

Proyecto Traducción Wallace Stevens

2008-07-10T17:07:00.000-07:00

"THE MAN WITH THE BLUE GUITAR", WALLACE STEVENS
EDITORIAL ALDUS, S.A., 2° ED; 1993
MEXICO D.F., MEXICO

‘I

El hombre se inclinó sobre su guitarra,

Un trasquilador cualquiera, el día estaba verde

Ellos dijeron, “Tiene una guitarra azul,

Usted no toca las cosas como son.”

El hombre respondió, “Las cosas comos son

En la guitarra azul se alteran.”

Y dijeron después: “Sin embargo, toque, debe usted,

Una canción fuera de lo que somos, siendo los mismos

Una canción en la guitarra azul

Sobre las cosas tal como son.

No puedo atraer un cosmos bien redondo,

Sin embargo lo arreglo como puedo

Canto una testa de héroe, de visión enorme

Y barba de bronce, pero no a un hombre,

Aunque lo arreglo como puedo

Y casi llego por medio de él al hombre.

Si trovar acerca del hombre

Es no acertar, por ello, las cosas como son,

Piensa que es la serenata

De un hombre que toca una guitarra azul.

III

Ah, pero tocar al hombre primero,

Hundir la daga en ese corazón,

Desplegar su cerebro en la tabla

Y quitar de él los colores ácidos,

Clavar su mente transpuesta en el portal,

Sus alas totalmente expuestas a lluvia y nieve,

pulsar sus vívidos gritos,

tañir su tic, su tac, tornarlo real,

Lanzarlo desde un feroz azul,

Repicando el metal de las cuerdas…

¿Con que eso es la vida: las cosas como son?

En la guitarra azul toma su curso.

¿Un montón de pueblos en una cuerda?

¿Y todas sus cualidades en la cosa

Y todas sus cualidades, buenas o malas

Y todas sus cualidades, flacas o recias?

Las sensaciones llaman loca, astutamente,

Como zumbido de moscas en el aire otoñal,

Y así es la vida, entonces: cosas como son

Este zumbido de la guitarra azul.

No nos hable de la dignidad de la poesía,

De las antorchas encogidas en el subterráneo,

De la edificación de las bóvedas con una punta de luz.

No hay oscuridad en nuestro sol,

El día es anhelo y la noche es sueño.

No hay oscuridad en ningún lugar.

La tierra, es plana y desierta.

No hay oscuridad. La poesía

Excediendo a la música debe tomar el lugar

Del cielo desalojado y sus himnos,

Nosotros mismos en la poesía debemos tomar su sitio,

Aun en el parloteo de su guitarra.

Una canción fuera de lo que somos,

No convertida por la guitarra azul;

Nosotros en la canción como en un espacio,

Aunque nada se ha transformado, sino el sitio

De las cosas como son y solo el sitio

Mientras las toca, en la guitarra azul,

Dispuestas así, fuera del compás del cambio,

Percibidas en una atmósfera decisiva;

Decisiva por un instante, al modo en que

Reflexionar el arte parece decisivo cuando

La reflexión de dios es rocío evaporándose.

La canción es el espacio. La guitarra azul

Se vuelve el sitio de las cosas como son

Una composición de sentidos de la guitarra.

VII

Es el sol quien separa nuestras obras.

La luna nada separa. Es un mar.

¿Cuándo vendría yo a decir del sol,

Que es un mar; que nada separa;

Que el sol no separa ya nuestras obras

Y la tierra vive con hombres arrastrados,

Pisones mecánicos nunca calentados del todo?

¿Y me erguiré en el sol, como ahora

Me yergo sobre la luna y lo llamaré bueno,

El inmaculado, el piadoso bien?

¿Distinto de nosotros, de las cosas como son?

¿No ser parte del sol? ¿Permanecer

Apartado y llamarlo piadoso?

Las cuerdas frías en la guitarra azul.

VIII

El activo, florido, rígido cielo,

El humectante relámpago que retumba,

La mañana inundada aún por la noche,

Las nubes tumultuosamente lúcidas

Y el tacto grave en cuerdas frías

Esforzándose hacia coros apasionados,

Llorando entre las nubes, enfurecido

Por dorados adversarios en el aire-

Se que mi indolente, pesado tañido

Es como la razón en una tormenta;

Y sin embargo atrae la tormenta.

La detono y ahí la dejo.

Y el color, el oscuro añil

Del aire, en el que la guitarra azul

Es una forma, definida pero difícil,

Y yo soy solo una sombra grotesca

Sobre las cuerdas, quietas como flechas,

El autor de algo aún por hacer;

El color como una reflexión que brota

De un antojo, el trágico manto

Del actor, un poco de su aspecto, un poco

de su habla, el vestido de su intención, seda

Mojada con sus palabras melancólicas.

El clima de su teatro, él mismo.

Erige purpúreos pilares. Suena campanas

Y truena los vacíos repletos de estaño.

Lanza pergaminos a las vías, herencias

De los difuntos, magníficos en sus sellos.

Y los preciosos trombones- contempla

La llegada de aquel a quien nadie se fía,

A quien todos creen que todos creen,

A un pagano en un carro barnizado.

Timbalea en la guitarra azul.

Inclínate desde la torre. Grita a viva voz

“Heme aquí, mi enemigo, quien

Te hace frente, soplando los tersos trombones,

Aún con un poco de miseria

En el fondo, un poco de miseria,

Siempre el preludio de tu fin,

El golpe que derriba hombres y rocas.

De a poco la enredadera en la piedras

Se convierte en las piedras. Mujeres se convierten en

Las ciudades, niños se transforman en los campos

Y hombres en oleadas se vuelven la mar.

Es la cuerda que simula.

El mar regresa sobre los hombres,

Los campos enredan a los niños, ladrillos

Son maleza y todas las moscas son atrapadas,

Sin alas y marchitas, pero aún vivas.

La disonancia solo aumenta.

Más al interior del oscuro vientre

Del tiempo, el tiempo crece sobre la roca.

XII

Tom-tom, c’est moi. La guitarra azul

Y yo somos uno. La orquesta

Llena el alto salón de hombres que tropiezan

Altos como la sala. El ruido orbitante

De la multitud disminuye, todo ya dicho,

Hacia su respiración que se tiende insomne de noche

Conozco ese tímido aliento. ¿Dónde he de

Comenzar y acabar? ¿y dónde,

Mientras rasgo las cuerdas, he de recoger

Aquello que se declara con solemnidad

No ser yo y, sin embargo,

Debe serlo. No puede ser algo más.

XIII

Las pálidas interrupciones hacia el azul

Corrompen la palidez… ay de mí,

Azules botones de sombrías flores. Confórmate-

Expansiones, difusiones- confórmate con ser

El embeleso pulcro del imbécil,

El heráldico centro del universo

Del azul, azul pulido con cien barbas,

El Adjetivo amoroso inflamado.

XIV

Primero un rayo de luz, después otro más, luego

Un millar radiantes en el cielo.

Cada uno es astro y órbita a la vez; y el día

Es el esplendor de sus atmósferas.

El mar cuelga sus rotos matices.

Las riberas son arropados bancos de neblina.

Se dice una lámpara alemana-

Una luz basta para iluminar la tierra.

La hace aclarar. Al mediodía aún

Ella resplandece en esencial oscuridad.

De noche, alumbra la fruta y el vino,

El libro y el pan, las cosas como son,

En el claroscuro donde

Uno se sienta y toca la guitarra azul.

Esta pintura de Picasso, esta “pila

De destrucciones” ¿es una pintura de nosotros,

Ahora, una imagen de nuestra sociedad?

¿Tomo asiento, deforme, un mero huevo

Alcanzando la despedida en luna de cosechas

Sin haber visto la cosecha, ni la luna?

Las cosas como son fueron destruidas.

¿lo fui yo? ¿soy un hombre que ha muerto

En una mesa donde la comida está fría?

¿es mi pensar un recuerdo sin vida?

¿Es la mancha en el piso, allí, de vino o sangre

Y lo que fuera, es mía?

XVI

La tierra no es tierra, sino una piedra,

No es la madre que contuvo hombres caídos

Sino piedra y como piedra, no: no

La madre, sino un opresor y como

Un opresor que les envidiara su muerte,

Como envidia la vida que ellos viven.

Vivir en guerra, vivir en la guerra,

Rebanar el ceñudo salterio,

Mejorar los desagües de Jerusalén,

Electrificar las aureolas-

Coloquen miel en los altares y mueran,

Amantes que son amargos de corazón.

XVII

La persona posee un molde, pero no

Su animal. Los angelicales

Hablan del alma, de la mente. Es

Un animal. La guitarra azul-

Adonde sus uñas sostiene, sus colmillos

Articulan días desiertos.

¿La guitarra azul, un molde? ¿esa cáscara?

Bueno, después de todo, el viento norte sopla

Un cuerno, en el cual su triunfo

Es una lombriz componiendo en una brizna.

XVIII

Un sueño (por llamarlo un sueño) en el que

Yo puedo creer, de frente al objeto,

Un sueño ya no más un sueño, un algo,

De cosas como son, como la guitarra azul

Luego de mucho rasguearla en ciertas noches

Toca los sentidos, no de la mano,

Sino de los propios sentidos mientras tocan

El brillo del viento. O cuando llega el día,

Como luz reflejada en un peñasco,

Que se alza desde un mar que fue.

XIX

Si puedo reducir el monstruo a

Mi, y luego puedo ser yo mismo

Frente al monstruo, ser más que parte

De él, más que el monstruoso músico de

Uno de sus monstruosos laúdes, no estar

Solo, sino reducir el monstruo y ser,

Dos cosas, las dos juntas como una,

Y tocar del monstruo y de mi mismo,

O mejor no de mi mismo en absoluto,

Sino de ello como a su inteligencia,

Siendo el León en el laúd

Antes que el León confinado en la piedra.

¿Qué hay en la vida más que ideas propias,

Buen aire, buen amigo, qué hay en la vida?

¿Acaso ideas en que creo?

Buen aire, mi único amigo, creer

Creer sería un hermano pleno

De amor, creer sería un amigo,

Más amigable que mi único amigo,

Buen aire. Pobre pálida, pobre pálida guitarra…

XXI

Un sustituto para todos los dioses:

Este sí mismo, no ese dorado ser en alto,

Solo, la sombra de uno exagerada,

Señor del cuerpo, mirando hacia abajo,

Como ahora y nombrado altísimo

La sombra de Chocorua

En un cielo más vasto, elevado,

Solo, señor de la tierra y señor

De los hombres sobre la tierra, noble señor.

El sí mismo de uno y las montañas de su tierra,

Sin sombras, sin esplendor,

La carne, el hueso, el barro, la piedra.

XXII

La poesía es el asunto del poema,

Desde esto se emana el poema y

A esto regresa. Entre los dos,

Entre emanación y regreso, hay

Una ausencia en la realidad,

Las cosas como son. O así llamadas.

Pero ¿están ellas separadas? ¿Es

Una ausencia para el poema lo que alcanza

Allí sus reales manifestaciones, verde de sol,

Rojo de nube, tierra que siente, cielo que piensa?

De ellos obtiene; quizás da

En correspondencia universal.

XXIII

Algunos arreglos finales, como un dueto

Con el sepulturero: una voz en las nubes,

Otra sobre la tierra, la una voz

De éter, la otra con olor a trago,

La voz de éter predominante, el bulto

De la canción del sepulturero en la nieve

Apostrofando las coronas, la voz

En las nubes serena y decisiva, cerca

El aliento refunfuñado, sereno y decisivo,

Lo imaginado y lo real, pensamiento

Y verdad, Dichtung und Wahrheit, toda

Confusión resuelta, como un estribillo

Que uno sigue tocando año a año,

Interesada en la naturaleza de las cosas como son.

XXIV

Un poema como un misal hallado

En el lodo, un misal para aquél mozo,

Ese estudiante ávido por aquél libro,

El mismísimo libro, o, al menos, una hoja

O, por lo menos, una frase, esa frase,

Un halcón de vida, esa frase latina:

Saber: un misal para la visión anidada.

Toparse aquél ojo de halcón y vacilar

No ante el ojo sino ante la dicha de ello.

Toco. Solamente esto es lo que pienso.

XXV

Soportó el mundo en su nariz

Y así hizo una mueca.

Sus mantos y símbolos, ai-yi-yi-

Y así volteó el asunto.

Sombríos como abetos, líquidos gatos

Se movían por el pasto en silencio.

Ellos no sabían que el pasto los rodeaba.

Los gatos parieron gatos y el pasto se volvió gris

Y el mundo concibió mundos, aí, así:

El pasto se puso verde y el pasto se volvió gris.

Y la nariz es inmutable, así.

Las cosas como eran, las cosas como son,

Las cosas como serán pronto…

Un grueso pulgar arranca ai-yi-yi.

XXVI

El mundo se bañaba en su imaginación,

El mundo era una costa, ya sonido o forma

O luz, el vestigio de adioses,

Roca, los ecos de una despedida,

Hacia los que volvía su imaginación,

Desde donde aceleraba, una barra en el espacio,

Arena colmaba las nubes, gigante que luchó

Contra el alfabeto cruel:

La multitud de juicios, el enjambre de sueños

De inaccesible Utopía.

Una música montuosa siempre parecía

Caer y desvanecerse.

XXVII

Es la mar que nieva los tejados.

La mar se mueve por el aire de invierno.

Es la mar que origina los vientos del norte.

La mar está en la nieve que cae.

Esta sombra es la oscuridad de la mar.

Geógrafos y Filósofos,

Pongan atención. Excepto por esa copa salada,

Excepto por los dientes de hielo en el tejado-

La mar es una forma de burla.

La ocultación de los glaciares satiriza

Al demonio que no puede ser él mismo,

Que viaja para salirse de la escena mutable.

XXVIII

Soy originario de este mundo

Y en él pienso como un nativo piensa,

“Gesu”, no originario de una mente

Pensaba lo que llamo mis pensamientos,

Nativo, un originario de este mundo

Y como ser natural que piensa en él.

No podría ser una mente, la ola

Donde flotan húmedos pastos

Y, con todo, están quietos como fotografías,

El viento donde hojas muertas soplan.

Aquí inhalo una profunda fuerza

Y según yo soy, hablo y me muevo

Y las cosas son como pienso que son

Y las digo como son en la guitarra azul.

XXIX

En la catedral, me sentaba ahí y leía,

Solo, una revistilla y dije,

“Estas degustaciones en las cúpulas

Oponen el pasado y la ceremonia,

Lo que existe fuera de la catedral, exterior,

Se equilibra con cantiga nupcial.

Así es sentarse y equilibrar las cosas

Para y hasta y al punto de quietud,

Afirmar que una máscara es semejante,

Decir que otra es similar

Saber que el equilibrio no descansa del todo,

Que la máscara es extraña, aunque semejante”

Las formas son erróneas y los sonidos falsos.

Las campanas son bramido de toros.

Pero el Vestido Franciscano nunca fue

Tan él mismo como en este fecundo vitral.

XXX

Desde aquí desplegaré un hombre.

Esta es su esencia: la vieja marioneta

Colgando su manta sobre el viento,

Como una cosa en el teatro, resoplada,

Sus contoneos educados por siglos.

Al final, a pesar de sus modales, su ojo

Un gallo en el travesaño sobre una vara

Sosteniendo cables cargados, arrojó

A través de Oxidia, suburbio banal,

La mitad de todas sus cuentas pagadas.

Sutil rocío tramposo, deslumbrando

Desde encostradas pilas sobre máquinas.

Ecce, Oxidia es la semilla

Desprendida de su vaina ambarina,

Oxidia es el hollín del fuego,

Oxidia es Olimpia.

XXXI

Cuán largo y tarde duerme el faisán…

Señor y empleado compiten,

Combaten, componen su raro asunto.

El espumante sol va a ebullirse,

Brillo de primavera y chillido de gallo.

El señor y el empleado escucharán

Y su asunto continuarán. El chillido

Apretará la espesura. No hay lugar,

Aquí, para la alondra firme en la mente,

En el museo del cielo. El gallo

Va a agarrar sueño. El día no es sol,

Es esta postura de los nervios,

Como si un embotado músico cogiera

Los matices de la guitarra azul.

Tiene que ser esta obra o ninguna,

La composición de cosas tal como son.

XXXII

Arroja lejos las luces, las definiciones,
Y habla lo que ves en la oscuridad

De que es esto o de que es aquello,
Pero no uses los nombres corruptos.

¿Cómo deberías caminar en ese espacio y saber
Nada del delirio del espacio,

Nada de sus graciosas producciones?
Arroja lejos las luces. Nada debe interponerse

Entre ti y las formas que tomas
Cuando la costra de formas ha sido destruida.

¿Tú como eres? Tú eres tú.
La guitarra azul te sobrecoge.

XXXIII

El sueño de esa generación, embrutecido

En el barro, en la luz mugrienta de día lunes,

Eso es, el único sueño que conocían,

El tajo final del tiempo, no el tiempo

Por venir, disputa de dos sueños,

Aquí está el pan del tiempo por venir,

Aquí está su efectiva roca, el pan

Será nuestro pan, la roca será

Nuestro lecho y en la noche dormiremos.

En el día nos olvidaremos, a no ser por

Los momentos cuando elegimos tocar

El pino imaginado, el ave imaginada.

La versión sobre la que se trabajó fundamentalmente es la traducida por Miguel Angel Flores, en la edición citada al comienzo. Luego se retroalimentó con una versión online del centro virtual Enrique Eskenazi ubicada en esta URL: http://homepage.mac.com/eeskenazi/guitarra.htm
El proyecto lleva 2 años de inconstante gestación y se buscó con él fundamentalmente nutrir los versos de un ritmo que espero que haya logrado una acertada tonalidad. Lograr reflejar la profundidad de las imágenes de Wallace Stevens, también fue un preciado fin en los textos, ya que de las versiones mencionadas, a mi juicio, abundaba la traducción literal, más débil en sentido poético.
Espero poder enriquecerme con los comentarios que aquí publiquen. Me pongo a prueba.
Hay una negrita que no me conforma, dejo abierto a sugerencias (El verso en inglés es: do i sit, deformed, a naked egg).

De la palabra

2008-06-01T20:53:00.001-07:00

De la palabra cuelgo luces
Para mirar fijamente
El retorno a los espejos.

A veces son bengalas
Con sus tres colores
Derramados en el espacio,

A veces son cuencas,
Vacíos cráneos opacados
Por la semilla perdida;

A veces son la sangría
Desbordante de barro,
Que acunaban los ataúdes,

A veces son corrientes
Cargando en su caravana
La velocidad del día,

A veces son plegarias,
Dispersas aquí solamente
Sin altar ni esperanza.

Valle del viento

2008-05-25T11:03:00.000-07:00

I
Estoy en el valle detrás del volcán,
vivo el día en sus ojos
corro hacia la fuente,
donde arden remordimientos
al atravesar las raíces...

II
Salgo en sosiego,
los compases del camino
son el origen

de colores acunados por las montañas

Todo aquí palpita
Yo saludo y me acurruco
en el seno de Ñuke Mapu

III
He ido al bosque a quedarme
recordé el tajo
el cuesco infértil
que calló dentro de la tierra
y me entregué,
me entregué al tronco
que busca en la altura
mientras tientan sus raíces
el umbral del canto
que no deja de bautizarse
cadenciosamente
en la voz de los ríos

IV
Rugen angostas llanuras
hasta el seno de la piedra,
las casas contienen el aliento
Esperando la tormenta

El viento revolotea
En un enjambre de gritos
Ampliado en las cumbres
Para sentir el crepitar
De la madera en su mano

V
Se parte el horizonte
Serrucho del viento
en la cordillera "las raíces"

Cada rincón entre valles
Levanta cirios amarillos
Deshojándose.